..sono sveglia dalle 6 ! Mi sono svegliata di soprassalto con un pensiero fisso, quello di aver dimenticato l’aria condizionata accesa in ufficio ! Che noia quando ti si insinuano questi pensieri/fissazioni nella testa e proprio non riesci a ricordare. Non ricordi perché magari quel gesto l’hai compiuto, però in modo automatico e l’hai rimosso. Morale della favola, mi sono svegliata e mi sono alzata, e ancora sono qui che mi interrogo. Se così fosse, vuol dire che i miei…
!["[Louveciennes]
Giovedì sera [8 settembre 1932]
Oh, Henry, non so cosa mi stia succedendo. Sono così piena di esultanza. Sono quasi folle, lavoro, ti amo, scrivo, penso a te, suono i tuoi dischi, danzo per la strada quando ho gli occhi stanchi. Mi hai dato gioie tali che non mi importa quello che accadrà adesso - sono pronta a morire, e pronta ad amarti per tutta la vita!
Come stai? Ero preoccupata per il tuo raffreddore. Domenica sera Hugh parte per Londra, starà via due notti. Ti scriverò ancora in merito. Mi piacerebbe che tu mettessi la tua macchina per scrivere su un taxi e venissi qui, oppure, se la visita di Renaud ti ha stancato, potresti venirci semplicemente a riposarti. Anch'io ho bisogno di riposo. Scrivi oggi a tua madre chiedendole la data e l'ora esatta della tua nascita.
Je t'aime.
Anaïs"
Anaïs Nin Henry Miller | Storia di una passione (lettere 1932 - 1953) 🎧 D. Gane & Soulsavers | My sun](http://scontent-ams4-1.cdninstagram.com/vp/068f0f33b9fb73f50649e159d9622b61/5DC00675/t51.2885-15/sh0.08/e35/c0.175.1406.1406/s640x640/65473257_512246622846617_5953791444457655583_n.jpg?_nc_ht=scontent-ams4-1.cdninstagram.com "\"[Louveciennes]
Giovedì sera [8 settembre 1932]
Oh, Henry, non so cosa mi stia succedendo. Sono così piena di esultanza. Sono quasi folle, lavoro, ti amo, scrivo, penso a te, suono i tuoi dischi, danzo per la strada quando ho gli occhi stanchi. Mi hai dato gioie tali che non mi importa quello che accadrà adesso - sono pronta a morire, e pronta ad amarti per tutta la vita!
Come stai? Ero preoccupata per il tuo raffreddore. Domenica sera Hugh parte per Londra, starà via due notti. Ti scriverò ancora in merito. Mi piacerebbe che tu mettessi la tua macchina per scrivere su un taxi e venissi qui, oppure, se la visita di Renaud ti ha stancato, potresti venirci semplicemente a riposarti. Anch'io ho bisogno di riposo. Scrivi oggi a tua madre chiedendole la data e l'ora esatta della tua nascita.
Je t'aime.
Anaïs\"
Anaïs Nin Henry Miller | Storia di una passione (lettere 1932 - 1953) 🎧 D. Gane & Soulsavers | My sun")
!["1º dicembre
Ciao Yair,
è sera e sono a casa. Fuori la notte è nuvolosa e opaca, e il cielo sprigiona un freddo moderato, costante, sgradevole. Te ne parlo come se tu fossi altrove. Sei altrove. E’ passato un mese e mezzo dall’ultima lettera che ti ho mandato. Una lettera che anche a me, ora, sembra un sogno lontano. Non ho idea se tu sia interessato a leggere quello che ho da dirti. Comunque, ho continuato a scriverti dentro di me.
A dire il vero, questo, senza intenzione, è diventato per me una specie di “diario”. Ho scoperto che se talvolta aiuta ad alleviare il dolore, spesso lo acuisce. In un modo o nell’altro considero questa mia volontà di scrivere (e il bisogno, anche, vorrei dire) come un dono straordinario e inatteso che ho fatto a me stessa.
E tu? Mi parli ancora? Mi ricordi? Ti sentirai meglio quando finalmente cadrà la pioggia? [...]
Perché ti scrivo? Non sono affatto sicura di saperlo. Forse perché oggi le nuvole sono più fosche del solito. Forse perché, dalla prima volta quando sei sparito, mi sento capace di rivolgermi a te e di parlarti. E forse perché mi sembra che, a poco a poco, mi sto avvicinando al punto in cui potrò separarmi da te, o perlomeno dall’attesa dolorosa della tua ricomparsa, senza rinunciare ai sentimenti e alle sensazioni che suscitavi in me.
A nessuno.
[...]
(e non sono ancora capace, purtroppo, di cancellare quello che provo per te). Mi ha fatto molto piacere e mi ha fatto anche molto male. Non avevo mai conosciuto in vita mia un piacere e un dolore simili, così fusi insieme. Prometto che non ti scriverò e che non cercherò di mettermi in contatto con te. Non ti importunerò mai più. A malincuore chiuderò la porta che ti ho aperto con tanta gioia. Ma se per qualche motivo deciderai di tornare da me, devi sapere che in questa fase della mia vita ho bisogno della tua disponibilità più completa e della tua capacità di comprensione più profonda. Ho bisogno che tu fluisca liberamente verso di me, senza alcun ostacolo esterno. Ne ho bisogno come dell'aria che respiro.
Se non puoi donarmi tutto questo, non venire. Davvero: non venire. Perché probabilmente mi sono sbagliata sul tuo conto.
(Continua nei commenti)](http://scontent-ams4-1.cdninstagram.com/vp/56483de7b73a9bd0ab7c4cdfaf853c8a/5DBAD363/t51.2885-15/sh0.08/e35/c0.175.1406.1406/s640x640/65046932_2370670436546756_91981415231552507_n.jpg?_nc_ht=scontent-ams4-1.cdninstagram.com "\"1º dicembre
Ciao Yair,
è sera e sono a casa. Fuori la notte è nuvolosa e opaca, e il cielo sprigiona un freddo moderato, costante, sgradevole. Te ne parlo come se tu fossi altrove. Sei altrove. E’ passato un mese e mezzo dall’ultima lettera che ti ho mandato. Una lettera che anche a me, ora, sembra un sogno lontano. Non ho idea se tu sia interessato a leggere quello che ho da dirti. Comunque, ho continuato a scriverti dentro di me.
A dire il vero, questo, senza intenzione, è diventato per me una specie di “diario”. Ho scoperto che se talvolta aiuta ad alleviare il dolore, spesso lo acuisce. In un modo o nell’altro considero questa mia volontà di scrivere (e il bisogno, anche, vorrei dire) come un dono straordinario e inatteso che ho fatto a me stessa.
E tu? Mi parli ancora? Mi ricordi? Ti sentirai meglio quando finalmente cadrà la pioggia? [...]
Perché ti scrivo? Non sono affatto sicura di saperlo. Forse perché oggi le nuvole sono più fosche del solito. Forse perché, dalla prima volta quando sei sparito, mi sento capace di rivolgermi a te e di parlarti. E forse perché mi sembra che, a poco a poco, mi sto avvicinando al punto in cui potrò separarmi da te, o perlomeno dall’attesa dolorosa della tua ricomparsa, senza rinunciare ai sentimenti e alle sensazioni che suscitavi in me.
A nessuno.
[...]
(e non sono ancora capace, purtroppo, di cancellare quello che provo per te). Mi ha fatto molto piacere e mi ha fatto anche molto male. Non avevo mai conosciuto in vita mia un piacere e un dolore simili, così fusi insieme. Prometto che non ti scriverò e che non cercherò di mettermi in contatto con te. Non ti importunerò mai più. A malincuore chiuderò la porta che ti ho aperto con tanta gioia. Ma se per qualche motivo deciderai di tornare da me, devi sapere che in questa fase della mia vita ho bisogno della tua disponibilità più completa e della tua capacità di comprensione più profonda. Ho bisogno che tu fluisca liberamente verso di me, senza alcun ostacolo esterno. Ne ho bisogno come dell'aria che respiro.
Se non puoi donarmi tutto questo, non venire. Davvero: non venire. Perché probabilmente mi sono sbagliata sul tuo conto.
(Continua nei commenti)")